¿Mujer?
A mi abuela le asusta hablar de sexo.
Mi tía cree que las mujeres no pueden elegir.
Que no podemos ser.
Ni sentir.
Ni luchar.
La madre de mi abuela murió abrazándola.
Mi abuela educó a mis tías con prohibiciones.
A las cuatro.
Por igual.
La mayor de mis tías cedió.
Pero se reveló.
A mi madre le dio igual todo siempre.
Nunca se dejó domar.
Más o menos.
Mi madre me crió para ser una nena.
Para vestirme como princesa.
Cortarme el pelo de forma modesta.
Mi madre me gritó cuando me rapé.
Se espantó cuando me vestía de negro.
Mi madre me educó para que mi novio pagara todo.
Para que no me viera como una fácil.
Para llegar Virgen al matrimonio.
Me educó para maquillarme.
Cerrar las piernas al sentarme.
La educación que me dio mi madre fue un revoltijo generacional.
Yo no tengo hijos, tal vez algún día los quiera.
No estoy casada.
No tengo novio.
Ni novia.
Pero puede que algún día suceda.
Soy bisexual.
Conozco el sexo.
Lo he sufrido.
Me he callado.
He amado.
Tengo nueve tatuajes.
Me pinté el pelo de color rosa una vez.
Mi madre está muerta.
A mi abuela le asusta hablar de sexo.
Mis tías creen que las mujeres no podemos tener vida sexual.
Mi tía se rebeló.
Mi madre nunca se dejó domar.
Y yo soy hija de la nueva generación.
Hermana de las miles de mujeres:
Que alzamos la voz.
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