Verdadella

Asi como estoy, medicada y con insomnio: vengo a hablar de ti.

Porque se supone que la depresión te hace pensar cosas tristes; que te quieres morir, que no vales nada, que eres una molestia, un estorbo, un hueco buscando llenarse.

Pero no, hoy mis letras quieren hablar de ti.

De tu cara desmaquillada y con ojeras de color mora.
De las muecas que pones cuando tienes sueño y la forma en la que sostienes el celular con las dos manos, luchando porque no se te caiga en la cara mientras tecleas de noche.

Mis letras me piden que lo grite.

Que te quise. Que te quiero.
Que mejor me callo. Que no puedo mirarte a los ojos sin sonrojarme.
Que no puedo pensar en ti sin echarme a llorar; porque siempre seré esta, la que te escribe, la que te anhela, la que no se abre a ser honesta.

Seré aquella mujer asustada de enamorarse de otra.

Me volveré un recuerdo, un negativo en los rollos de tu memoria.

Porque se supone que la depresión te hace pensar cosas tristes, pero también te hace querer decir la verdad.