Ella

Lunas. Otra vez las medias lunas en sus ojos. En su carita bella, en ese acento que se le desliza rasposo sobre su garganta. 

Otra vez ella, la chica del primer beso robado y los colores en su piel por la noche.

Bonita. Perfecta. Ella. Tú.

Esas son las palabras que vienen a mi mente cuando te veo. 

Soy tan débil, tan obvia, tan cliché, que cuando te ríes me imagino deslizando la mano detrás de tu cuello, sintiendo como me roza la franela de tu camisa de cuadros; y me inclino a besarte y puedo sentir como sonríes.

Me llega tu aroma a fruta y el sabor a mandarina de tus labios. 

Pero no...soy cobarde, muy cobarde.

Y me aguanto las ganas de decirte lo bonita que te ves, lo guapa que eres; lo mucho que extraño tus pucheros infantiles y tus voces de mimada; el ansia que me da volver a meter la mano debajo de tu blusa y acariciarte la espalda. 

Aguanto las ganas de confesarte que me gustas más que antes.

Soy una cobarde.